A Clockwork Orange

“What’s it going to be then, eh?”

And that is me, my little Brothers and Sisters, Your Humble Blog Writer veck, humbly asking, what gives for not yet having your glazzies put on this horrorshow book vesch?

Why, when you make up your rasoodocks for doing it, you shall learn all there is to be learned about pretty polly, and how to earn it. About the lovely devotchkas and their nasty malchiks; and, of course, about the old in-out-in-out. And let us not forget the old moloko, milk plus that is, and the red red krovvy spilling like wonderful vino after an entertaining twenty-on-one tolchoking of some harmless vecks’ litso.

Oh my dear droogs and only friends, you shall even be told about choice, imagine that, choice, on this wicked and cruel world!, such a wicked and cruel world as old Bog sees it desirable to be.

And all that shall be like govoreeted in slovos that are at the height of nadsat fashion, even though you can always go for the sinny piece by old Stanley K.

But anyways is rightways and whatever the choice might be, you may want to itty along with it while missing skolliwoll, and peeting at some milky chai, munching away at some scrumptious toasts with jammywam and eggywegs, and slooshying lovely Ludwig Van and beautiful Wolfgang Amadeus.

Oh, and you shall weep boohoohoo at the misadventures of poor poor little Alex in this heartless world, which is like full of baddywad chellovecks and the nasty tolchoking of the innocent and guilty unalike. And all that cal.

(those of you, my little Brothers and Sisters, who are less learned in nadsat slovos, can always viddy them like at the nadsat dictionary...)

The borderline world

One gets undressed.

And one never knew where she’s from. She stutters as she gets on the plane, and then I understand it all, on love that is lost and on the birth of poetry. All of a sudden, I realize there’s nowhere I’m from. I'm just like her.

Um qualquer título

Por vezes ele sente o frio gélido dos seus próprios dedos, a escavarem úlceras no coração da sua alma. Como se procurasse o infinito na escuridão fria de um qualquer vácuo interior ainda inexplorado.

Repousa. Remexe-se. Repete, silenciosamente, as palavras que um dia uma voz carinhosa lhe sussurrou ao ouvido…é tempo de descansar.

Ao fundo, uma música toca. Fala de um baile num grande salão. Da menina que quis entrar, vestida de flores vermelhas. De castiçais frescos e elegantes. De uma cerimoniosa orquestra vitoriana, dirigida por um coelho branco, tornado amargo pela vida. Dos manequins de porcelana que alguém se lembrou de incluir na dança. De doenças que ninguém se lembrou de curar. De bebés que interrompem a orquestra, transformando-se em monstros. E de monstros que se transformam em bebés, quando confrontam a sua própria mortalidade. De uma história, incompleta, que atormenta os casais que procuram entrar na dança.
De MacBeth, ao fundo, que come uma maçã enquanto aprecia a sua perdição. De ponche. Da pomba que acasala com um corvo, no centro do baile. Da decoração vermelha e das madeiras de carvalho, infalíveis. De um pouco de beleza, extraída ao vazio.

É tempo de descansar.